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Do que morre, papel...

2011-11-24T02:00:00.004-02:00

Série: Cartas

Título: Cartas Nuas I

Técnica: Manipulação digital de desenhos e cartas. Posado para 1N1 em 2010– pastel seco s / papel (Acervo pessoal da artista).

Dimensões: 30x20 (cada)

Ano: 2010

Série: Cartas

Título: Cartas Nuas II

Técnica: Manipulação digital de desenhos e cartas. Posado para Carlos Nunes em 2010– Grafite s / papel (Acervo pessoal da artista).

Dimensões: 30x20 (cada)

Ano: 2010

VII

Sorrio quando penso
Em que lugar da sala
Guardarás o meu verso.
Distanciado
Dos teus livros políticos?
Na primeira gaveta
Mais próxima à janela?
Tu sorris quando lês
Ou te cansas de ver
Tamanha perdição
Amorável centelha
No meu rosto maduro?
E te pareço bela
Ou apenas te pareço
Mais poeta talvez
E menos séria?
O que pensa o homem
Do poeta? Que não há verdade
Na minha embriaguez
E que me preferes
Amiga mais pacífica
E menos aventura?
Que é de todo impossível
Guardar na tua sala
Vestígio passional
Da minha linguagem?
Eu te pareço louca?
Eu te pareço pura?
Eu te pareço moça?
Ou é mesmo verdade
Que nunca me soubeste?

(Hilda Hilst- Dez chamamentos ao amigo)

Onde mora a poesia?

2011-11-24T01:51:00.001-02:00

Série: Cartas/ Título: Janela- reflexões sobre o partir (2011)
Técnica: Objeto (1,00x80)
Ano: 2011

"A poesia mora nas palavras/ assim como o reflexo no cristal iluminado/ multifacetado,/ há sempre um ângulo/ em que o cristal/ emite uma luz unidirecional,/ assim como, das palavras, a poesia./ A poesia mora nas palavras/ Como uma sombra existe,/ imanente/ Imersa na escuridão/ Depende só de percepção.".

2011-11-19T19:09:00.003-02:00

parede

ponto

parede

pedra pedra pedra pedra pedra pedra pedra pedra pedra pedra pedra pedra

pedra

pronto

2011-11-19T19:03:00.003-02:00

papel

folha folha folha folha folha folha folha folha folha

pé

pano

papel

Artista

2011-11-19T16:06:00.006-02:00

"[There is no simple for me]"

Eu sabia que seria estranho. Você não fode nem trepa, faz amor, me contou na primeira noite que não saiu de cima de mim. Metaforicamente falando, of course. E eu olhando estranho seu jeito estranho de me olhar, como se fosse uma mentira o que te flagrava desvelando entre cervejas e joelhos que se encostavam.

Você pinta e eu abomino suas criações, não quero ser mais uma, falei em tom de brincadeira de artista contemporânea cool. Mas era verdade. Aí teve o beijo, teve a porra do seu beijo. E você beijando e falando e salivando que falar trepar e fuder era vulgar e eu levantando a mão: presente. Te mostrei meu sutiã vermelho e rimos.

Título: Artista 1/4

Técnica: Marcador permanente s/ papel kraft

Dimensões: 36,50x63

Mais beijos, meu short arriado e seu desejo em me agradar. Eu indo embora do carro-esconderijo-bolha de sabão rindo da amiga chapada de maconha e a noite, uma outra risada, mais discreta e pessoal, antes de dormir, ao lembrar do seu jeito de pirata riponga, com pássaro em cima do ombro. Literalmente.

Então seu telefonema "só para escutar minha voz" e eu fria fugindo da sua. Estou trabalhando.

Mas aí teve hoje.

Em que você me recebeu em seu abraço e massageou meus pés e puta que o pariu, golpe baixo, como disse outra amiga mais tarde, você os beijou. Ferrou, meu nego, eu já estava nas suas mãos. Eu me peguei adolescente fazendo doce de ir pro quarto porque eu sabia, eu sabia, que você ia me fuder. Literal e metaforicamente.

Título: Artista 2/4

Técnica: Marcador permanente s/ papel kraft

Dimensões: 37x46,50

Mas o que você fez, foi ...

Título: Artista 4/4

Técnica: Marcador permanente s/ papel kraft

Dimensões: 66x30

Título: Artista 3/4

Técnica: Marcador permanente s/ papel kraft

Dimensões: 66x36

Fiquei tão atordoada que canalhamente vesti a roupa rápido e fui em busca de um cigarro e de um abrigo. Era porque eu não podia ficar mais daquele jeito, tão nua e tão brega e tão vermelha e tão sóbria.

Me flagrei sentada num banheiro estranho com a cabeça entre os joelhos tentando parar de tremer para logo depois ensaiar na frente do espelho meu imbecil ar blasé.

Mas não adiantou. Eu sou a porra de uma farsa, pensei enquanto me aconchegava no seu peito e descansava de mim naquela rede tão branca e tão porto e tão firme e tão certa. Você tem cara de menina de dezesseis anos com o primeiro namorado, você riu e eu disse que desde menina eu não era menina. E era verdade.

Até hoje.

Cem frases feitas e outras farsas

2011-10-31T18:43:00.004-02:00

Subgênero

2011-10-27T19:34:00.002-02:00

"A fotonovela apresenta uma narrativa que utiliza em conjunto a fotografia e o texto verbal. Como nas histórias em quadrinhos desenhadas, cada quadrinho da sequência corresponde a uma cena da história, no caso, corresponde a uma fotografia acompanhada da mensagem textual.

São, em geral, publicadas no formato de revistas, livretos ou de pequenos trechos editados em jornais e revistas, e algumas são divididas em capítulos que, geralmente, têm um desfecho próprio, uma espécie de cliffhanger, que cria suspense e curiosidade no leitor, levando-o a comprar a continuação.

A característica principal das histórias é a intriga sentimental, geralmente apresentando uma heroína de origem humilde que luta por um amor difícil e complicado, alcançando seu objetivo de felicidade no final da narrativa. As personagens são pouco trabalhadas psicologicamente, com características maniqueístas e as consequências são sempre estereotipadas.

Críticos e estudiosos consideraram a fotonovela, quase sempre, como um "subgênero da literatura".[4] Entre os anos 1967 e 1971, Angeluccia Bernardes Habert, como tese de doutoramento no Departamento de Sociologia da Universidade de São Paulo, pesquisou o campo das fotonovelas, resultando o "estudo de uma forma de literatura sentimental fabricada para milhões", subtítulo que deu à "Fotonovela e Indústria Cultural", editada pela Vozes (1973).[1]"

Fonte: http://pt.wikipedia.org/wiki/Fotonovela

Vida Fácil

2011-10-26T04:45:00.005-02:00

Com um sorriso cansado de reconhecimento, ela cumprimenta o bêbado que mora em papelões na frente do seu prédio antigo. Para um pouco ao seu lado e aceita um gole de uma garrafa qualquer oferecida com mãos sujas e boca sem dentes. Faz uma careta, cospe e recebe um gargalhada em troca.

Continua andando.

Arrasta a bolsa de alças compridas pelo chão e num das mãos de unhas vermelho-sangue descascadas nas pontas, carrega seus tamancos de saltos altíssimos. A boca já está já sem batom, os olhos borrados. Também vermelhos. Injetados.

Aquela seria a hora dos pássaros começarem a cantar na sua cidade. Mas não naquele lugar cinza de fumaça e de ódio.

Chuta uma porta e começa lentamente a subir o primeiro dos cinco lances de escada que vão dar no seu quitinete mofado. Muquifo. Cospe de novo.

- É um quarto-sala mobiliado, a descarga não está funcionando, use o balde. Mas não pode trazer macho para cá, viu? Aqui nos damos aos respeito.

Relembra fragmentos da noite e vomita num canto qualquer lá pelo primeiro andar. Canta alto para incomodar vizinhos e esquecer. Não esquece.

Pra se viver do amor

Há que esquecer o amor

Há que se amar

Sem amar

Sem prazer

E com despertador

- como um funcionário

Aquele dia acordara num lugar estranho, com o celular tocando, sempre programado para fazê-la despertar em horror. Três da tarde. Havia sangue no meio das suas pernas.

Procura sua calcinha, se limpa. Preta. Sorte. Ao vesti-la, enxerga os dois homens que roncam por perto. Reconhece os policiais de sempre. Estavam de folga e queriam se divertir. Porcos. Tenta não acordá-los e procura a bolsa. Abre. Perdera o dinheiro da noite. Mas ainda estou viva, suspira.

Quando sai do banheiro, onde tentara se recompor na frente de um espelho cinza, o mais alto deles a empurra de encontro e com a cara na parede. Tudo acaba rápido. Suando ele dá um tapa na sua bunda com uma piscadela de olho. Ela séria, o encara. Ele bate-lhe na cara.

- Sorri para mim, vadia!

Ela sorri. Consegue ir embora.

Há que penar no amor

Pra se ganhar no amor

Há que apanhar

E sangrar

E suar

Como um trabalhador

Em casa, joga a calcinha no lixo. Esfrega corpo e vê as manchas roxas nas pernas e na barriga. Está atrasada e não consegue esconder com a base barata a marca dos dentes tatuadas nas costas.

Sai correndo na chuva. A saia curta e top amarelo são substituídos por uma outra pouca roupa qualquer. Tira-a na frente de homens que bebem e gritam palavrões, enquanto se esfrega num mastro de metal frio. De costas até o chão. Arreganha as pernas na frente de um gordo senhor, pega nos peitos. Passa a língua pelos lábios e faz um pequeno gesto de quem vai arranhar alguém.

Sai do palco e senta na mesa do tal gordo. Primeiro conhaque, segundo, terceiro. Fácil, pensa. Vão para o quarto. Tempo demais, e ela já está molhada de um suor viscoso. De ambos.

Ele sente um objeto pontiagudo no seu ventre. Vê gotas de sangue surgirem. Está anestesiada demais. Já deixou de sentir àquela altura da noite.

Horas depois, limpa sangue e esperma com um pedaço de papel higiênico e se despede com um aceno do gordo.

Paga sua parte pelo uso do quarto, calça as sandálias sentada num banco alto, enquanto bebe um outro conhaque no balcão. Acende o cigarro. O homem cansado que lhe serve, tenta puxar conversa.

- Eu tentei te avisar para não pegar aquele. Ele já machucou sério muita menina por aqui. Não ia ser uma coisa boa no seu primeiro dia.

- Já acostumei com a dor, querido. – ela responde.

Sai para a noite fria. Cansada. Pega no ventre e sobe um pouco mais a saia para esconder as cicatrizes. Mais.

Ai, o amor

Jamais foi um sonho

O amor, eu bem sei

Já provei

E é um veneno medonho

Encompridou seus olhos de menina de interior, quando ele apareceu. Pai viajando, mãe foi junto. Chama ele para casa. Quer saber mais dele. Mais de si.

Ele pega na sua perna, mal chegam. Ela entende e geme. Então é isso, pensa. Ela se deixar levar pro quarto e olha nos olhos que ama para sempre, abre mais um pouco as pernas e despede-se de sua virgindade.

Grita quando sente que algo mais está para acontecer, algo que vai levá-la para além daquela dor persistente. Então chegam, inundando-a toda, ondas que quase a afogam. Ele grita o nome dele. Pede mais. Ele dá.

Espreguiça sonolenta e escuta os pássaros daquela cidade no fim do mundo anunciando manhã. Com uma mão procura amor ao lado. Sente o colchão vazio. Pega em papel. Dinheiro. E uma breve nota escrita numa página branca da bíblia que guardava na gaveta.

"Espero ki xegui. Quando falamos esses dias você num falô preço. Num devo mas paçar pela cidade."

É por isso que se há de entender

Que o amor não é um ócio

E compreender

Que o amor não é um vício

O amor é sacrifício

O amor é sacerdócio

Amar

É iluminar a dor

- como um missionário

Um carro para ao seu lado. Ela abaixa na janela e vê um casal dentro. O homem velho e feio, uma mulher na casa dos cinquenta de olhos baixos e mãos que remexem em seu colo. Combinam um preço.

- Entra- diz o homem- Você vai pro banco de trás, resmunga para a mulher cabisbaixa. Ambas obedecem.

Ele vai pegando na sua coxa, enquanto ri alto.

- Trinta anos de casamento, ela me flagrou na cama com outra. Quis sair de casa, vê se pode? Eu disse, agora tú vai ver, mulher, é eu com uma outra de verdade. Gargalha mais um pouco.

Depois. Roncos altos. A mulher está sentada numa cadeira, olhos cheios de lágrimas. Ela levanta e chega perto, limpa seu rosto e alisa seus cabelos. Abre um a um os botões daquela blusa discreta e pega delicadamente em seus seios. Se abre. Se abrem.

Ela sente o gozo da outra. Do silêncio que se segue, emerge uma voz tímida.

- Nunca tinha sentido isso antes.

Continua andando.

Eau de Toilette

2011-08-01T19:47:00.001-03:00

Eau de Toilette
Duração: 5:08'
Ano: 2010

2011-07-22T01:05:00.008-03:00

2011-07-22T00:57:00.007-03:00

Cartas para Mariana

Ano: 2011

No banco da praça

2011-07-21T20:37:00.005-03:00

Não deve existir absoluto em nosso amor. Que seja como é, leve e fugidio. Quase tocando nossos coração por momentos, para logo depois nem sei. Não deve existir certezas em nosso amor. Que seja como é, timidez e encanto. Quase fincando raízes, para logo depois tempestade e granizo. Não deve existir amor em nosso amor. Que seja como é, indecisão e indefinido. Quase sendo o que é, para logo depois, poesia.

Três vezes

2011-07-21T20:18:00.005-03:00

Você nunca vai naquele bar. Era meu território e eu me achava em segurança. Então, é claro que eu estava desarmada. E entenda também, quase dois meses que eu não te avistava. Estava me sentindo quase curada, quase não doía mais. Então acreditei que me manteria firme na minha decisão de nunca mais. Mas aí você saiu de onde eu não te podia, naquela mesa lá longe, cercado de amigos imbecis e veio beijar uma qualquer bem na minha frente. Doeu tanto que eu roubei um microfone e fui berrar minhas dores. Você me olhava e eu me senti tão ridícula ali, tão bêbada, tão de joelhos, tão “sem sentir meus pés no chão” que fui aplaudida de pé quando terminei minha apresentação de desespero. E você foi embora , só assim para que eu conseguisse conter as lágrimas e o ódio e a vontade de cuspir na sua cara.

Aí teve o Sábado. E novamente. Teu olhar firme me acompanhando sem motivo algum. E eu fugindo para procurar pela janela, minha vergonha na cara. Porque eu te queria e te quis tanto.

Domingo. A amiga mostrando tua mensagem no celular dela. Depois a tua rouquidão nos negando no viva-voz, se negando para mim, me negando para si mesmo. Três vezes. Chorei vendo o galo cantar. Acordei tarde com sua crueldade e frieza me fazendo doer as têmporas.

Coloquei os óculos escuros e tive que enfrentar a verdade voltando para casa.

Você nunca.

Revista Perspectiva

2011-07-05T03:33:00.002-03:00

Tem conto meu, primeiramente publicado aqui no blog, na nova edição da revista Perspectiva, que é uma linda iniciativa da querida e talentosa Lú Guedes.

Você também pode ler a revista aqui.

Juninas

2011-06-28T10:17:00.008-03:00

Amiga, eu volto da festa é com aquele monte de camisinhas intocadas na necessaire e com o pensamento nele, nele, nele.

E quando eu quase consigo dormir, depois de horas no tal ônibus, de repente ele estava lá, assim como se estivesse mesmo, sabe?

Doeu tanto que era quase físico. Rezei escondido: santantônio, quero minha cama grande ocupada de novo, sãojoão, quero meu vestido colorido arrancado, sãopedro, mandai tempos melhores. Fiz sinal da cruz e disse amém. Mas só por causa dele que me tirou toda a fé.

Esqueci de comentar contigo que nas quadrilhas estilizadas que assistimos juntas cantaram o branco da noiva matuta mentindo como enlace de amor. Ninguém mencionou que na versão tradicional havia uma arma apontada para alguém. Há quem estão querendo enganar, amiga?

É, to amarga. Mas há o Rio e há Setembro, há sim, eu sei. E sonho.

Enviar uma nova mensagem

2011-06-14T23:04:00.004-03:00

Querido,

Resolvi te mandar esta mensagem, porque ainda nos lembro. Muito Ainda mais agora. Deve ser por causa do excesso de literatura que você considerava “de mulher” dos últimos curtos dias, ou do vinho e uísque barato dos últimos longos anos. Ou porque estou me sentindo uma velha solitária. Este seria, entre risos, seu veredito final, tenho certeza.

Enfim, as lembranças são principalmente sobre sua delicadeza e insistência em certos carinhos tão seus. Daqueles do tipo que depois de algum tempo sendo feitos, me deixavam pronta para enfrentar banheiros em bares cheios ou ruas escuras em locais ermos. Carinhos que até hoje se por acaso repetidos em meu corpo por outro alguém, me levam de volta ao tempo de nós dois.

Por exemplo, quando mesmo entre amigos e cervejas, pegavas minha mão, e exploravas em círculos sua palma, com um língua lenta e morna e molhada. Eu gostava de ver seus olhos abertos, divididos entre me fitar de soslaio e prestar atenção à conversa das pessoas na mesa que estivéssemos. A devolvias, longos minutos depois, sorrindo vitorioso, como se com tua língua tivesses lido que meu futuro era estar sempre contigo.

Gostava também quando com tua unha comprida de violonista coçavas engraçado por trás do meu joelho. Um sinal, quase uma ordem, eu sabia. As calcinhas foram abolidas, os vestidos se tornaram meu uniforme na nossa batalha diária. Alguém chegou a vencê-la, querido?

Enfim, lembro principalmente de você correndo atrás de mim numa rua alagada, no meio de uma chuva infernal, quando decidi que aquele estado de eterna ânsia e desejo só poderia acabar nos matando. Lembro quando eu finalmente cansei e sentei naquele banco de praça e você me alcançou, só para com um olhar de raiva me empurrar para longe de ti e de volta à minha decisão, me deixando sozinha.

Desde então, nunca mais parou pararam as tempestades, querido...

Enfim, em três dias estarei de volta à nossa cidade, e marquei com alguns de nossos velhos amigos num novo local qualquer (o endereço está abaixo). Se puderes aparecer, te prometo minha mão em cima da mesa, novamente à tua espera.

Irás?

O fim da semana

2011-06-14T20:28:00.003-03:00

Sexta. Saiu com a calcinha que mencionou na conversa de algumas horas atrás. Beijou uma boca qualquer, circulou nas ruas do centro da cidade procurando os olhos dele. Não encontrou quase ninguém. Em casa. Oito tentativas de acertar um número. (Não podia ter esquecido. Não devia ter deletado. Não podia nem devia estar ligando.) Dormiu no sofá, com o celular fazendo às vezes de meia como naquele livro de Milan Kundera.

Sábado. Bota de salto alto. Preto. Red. Beijou uma boca. Sambou como se estivesse possuída. Outra boca que falava demais foi calada com a sua.

Domingo. Olhos borrados. Calcinha na bolsa.

(E ela não esqueceu.)

Guardados

2011-05-24T21:59:00.005-03:00

Me ensinaram desde pequena que o que era meu estava guardado. A essa altura da minha vida, desconfio que só podem ter esquecido onde. Mas fico brava não, e sigo empinando nariz e tomando vinho demais e espalhando gargalhadas escandalosamente, fingindo que não morro cada vez que descubro que não era nada disso.

Porque não foi, sabe? Não conosco.

Por esses dias, comecei a rabiscar, sonhando alto, a planta baixa da minha futura casa. Parecida com aquela. Conosco. Madeira para aquecer, vidro para ver-verde do lado de fora.

Um quarto.

Só.

Meu.

Pensei: Sou feliz.

Pensei mais: Quem precisa da presença de outro, tantos que somos.

Ainda: Não dou conta nem de mim...

O travesseiro que não mais dividimos, riu como se fosse você, bem da minha cara.

Tempo

2011-05-24T21:55:00.001-03:00

benditos todos os dias em que recebo tua visita

pois é da certeza da minha brevidade que retiro fantasias .

e poesia.

Breviário de conjugação de verbos

2011-05-24T18:52:00.005-03:00

"Os compêndios dão em geral afeto como particípio de afeiçoar, mas neste sentido não se emprega."

Como a gente conjuga amar pela primeira vez? Que soe tão delicado, como plumas ou cosquinhas ou bolhas de sabão? Que soe tão duradouro como madeira de lei ou terra firme ou arranha-céus? Que soe tão aconchegante como casa de mãe ou comida de avó ou endredon quentinho?

Que soe tão baixinho que não o acorde?

Virtual

2011-05-24T18:24:00.004-03:00

Eu te odeio pelo que não sentes, pelo que não arde, pelas faltas e ausências;

pelo seu signo, sua marca, sua história;

pelas mulheres de antes, pelas que virão, pelas que continuam presentes.

Odeio suas certezas à meu respeito, seu sorriso de dono;

por não ter batido a porta do carro, por não ter perdido o controle;

seus horários, seu sono, seu nariz perfeito.

Eu te odeio pelo meu desejo, pela menstruação que chegou;

odeio sua respiração quente no meu pescoço enquanto me consumo.

Te odeio pela minha insônia, pela minha dor, por todos os nãos;

odeio seus freios, sua sobriedade, sua juventude;

os anos que não vivesses e te separam do que sei;

quando não me queres, quando me intimidas, quando me fazes adolescer.

Odeio esse meu quase amor.

Verdade?

2011-05-24T00:09:00.004-03:00

Acho graça nas coincidências. Morro de rir para não chorar. Eu persigo as idéias acerca de mim como um cachorro atrás do próprio rabo. Quando canso, vou roer, pouquinha e acabrunhada, o osso da verdade acerca de mim. Aquela escondida depois das tantas outras. A que só eu sei. E não conto fácil.

Eu me construí artista, principalmente porque a minha versão como musa não deu lá muito certo. Eu queria. Tentei de verdade. Fiquei muito tempo brincando de pousar para muitos, até que resolvi fazer algo a respeito destas visões distorcidas, nas quais eu não me reconhecia.

Então é isso. É para isso que escrevo, é por isso que pinto, costuro e bordo. Para que cessem todas essas vozes que me contam, nem que seja por alguns poucos minutos.

Para que de alguma forma, eu consiga gritar além dos risos que ecoam quando conto minhas piadas, dos olhares que me inventam quando me fantasio com decotes e saias curtas. Escrevo para me sobrepor às idéias pré-concebidas, que tentam me matar cada vez que me apresento distinta do que desejam.

Pecado

2011-05-23T23:54:00.004-03:00

Ele citou um nome, pecado dos que nada sabem!

Falei-lhe brevemente, coisas bobas sobre licença poética e liberdade. Mas a verdade é que sou sim, apaixonada. Pelo mencionado e pelo que o mencionou, pelos que leio e pelos que me lêem, pelos que abandonei e pelos que me abandonaram. Pelos esquecidos e pelos que nunca cheguei a tocar o rosto com as mãos. Pelos que tiraram minha roupa e me fizeram verter sangue e lágrimas e pelos que apenas discuti sobre meu livro favorito.

Por todos eles sou apaixonada, dentro da minha medida, que nunca é pouca ou vã. E tão loucamente o sou, que por eles danço tango e pinto a boca e os olhos e me embriago e escrevo com flores.

E finalmente, me sinto inteira e apaziguada nesse amor absoluto.

Mas eu minto.

Contação

2011-05-23T23:45:00.002-03:00

O jardim da minha avó, em Sábados ensolarados, se tornava o território de uma das minhas tias, a quarta das suas cinco filhas.

Ela estendia toalhas e dispunha frascos misteriosos na grama. E eu, brincando com a mangueira, observava encantada seus gestos langorosos e aqueles rituais de amor-próprio tão misteriosos. E quando só de calcinha, aquela mulher grande e sensual, raspava suas pernas com delicadeza, usando muita espuma e risos, eu desejava logo crescer para poder participar daquilo.

Um dia, depois de uma briga entre ela e minha avó, onde eu escutei pela primeira vez a palavra prostituta, minha tia está raspando as pernas e chorando e eu sento ao seu lado e a abraço. Depois de colocar o dedo sobre os lábios, indicando-me silêncio e segredo, ela me depila as pernas com cuidado.

Demorou muito tempo para eu entender o porquê.

Educação

2011-05-23T23:32:00.005-03:00

Fui ensinada a não falar de boca cheia

e não por os cotovelos na mesa.
Sentei-me ereta por muito tempo,
ganhei da minha mãe, pés de bailarina.
Usei organdi e fui com vovó á igreja.

Então se hoje, por acaso, eu grito,
seja bem educado,
não tape os ouvidos.

Chuva

2011-05-23T23:08:00.004-03:00

Gostaria muitíssimo de saber, prezado rapaz, o que temes em mim?

Não, não vale me contar agora longas histórias, usar suas coloridas sombrinhas emocionais para se proteger de minhas tempestades.

Aproveite e no caminho, indo embora da minha vida, feche as janelas, que já parei de chover.

Linhas

2011-05-23T22:43:00.006-03:00

Azul-clara para dias de sol morninho, de céu sem nuvens e sorrisos safados trocados na praia, entre cervejas e amigos.

Azul-caneta, manchada nos dedos da mão, ao escrever cartas que jamais serão enviadas.

Amarelas nos amanheceres com café-da-manhã e beijo leve de dentes escovados e roupa vestida e maquiagem feita.

Verdes por causa dos cheiros de jardim e da vontade de colher flores e dançar nua.

Cinzas para as que não consigo.

Rosa para as que descarto.

Brancas para as que me cegam.

Negras quando é preciso, de tanto, apagar as luzes para esquecer onde se está.

Vermelhas ao te contar, meu homem.

De mesa de bar

2011-05-23T22:28:00.006-03:00

porque eu sou inconstante e má e vez por outra acho engraçado brincar de não sei. então as letras não conseguiriam mesmo me contar e no momento seguinte terei que desvendar a matéria.

tão particulares meus disparates que te enchem o saco e eu morro de rir enquanto vejo isso ocorrendo nestas redes em que nem sereias nem tubarões nem estrelas do mar podem ser aprisionados.

na sua e na minha frente pilhas de responsabilidades piscam. pedimos mais uma cerveja.

das minhas eu sei e sofro e acabo por decidir dançar um rock da ysmália, gritando que ‎"...levar um soco quase não dói / quebrar os dentes não dói/ ter que levantar quase não dói / te ver fugindo quase não dói/ te ver saindo não dói/ e te pedir pra ficar mais um pouco quase não dói..." descalça no piso frio para não pirar de vez.

eu canto do outro cara que te contei. e pra você também que é mais um, é qualquer outro, é o que eu quiser inventar. como ele, como aquele e como tantos.

as suas eu apenas imagino e nem quero mesmo saber muito, porque foi você que um dia disse que não importava o que disséssemos. e essa é daquelas verdades tristes que dá vontade de chorar escondido, porque é.

então eu peço minhas escovas de dentes de volta e sei que você vai ser educado o suficiente para não mandar eu ir me fuder, mesmo que você seja daqueles caras que lê o bukowsky e banca o bêbado. porque isso também pode ser uma mentira, assim como o que eu escrevo e penso e sinto.

mas eu te disse temos que manter nossa fama. eu posso me apaixonar perdidamente e ou me desapaixonar em cinco minutos. podemos trepar numa mesa de sinuca ou nenhum dos dois sequer existir.

a questão é o que novamente não importa. você vai me render um ou dois posts, três ou quatro citações e seguiremos com nossas vidas, cada qual no seu quadrado como aquela musiquinha imbecil. talvez vez ou outra digamos oi ou eu ria de alguma piada que contei ou do fato de você me chamar como a um demônio.

e isso é lindo, apesar de. ou talvez por causa.

mas é só.

Dos mistérios

2011-05-19T23:50:00.005-03:00

Hoje eu me encolhi entre lençóis depois de pensar muito abraçada à uma solitária taça de vinho. Era muito tarde, como sempre, e todos dormiam nessa casa que não é mais nossa. A chuva fez correr um Rio Letes entre as minhas pernas, apagando com doçura e uma sabedoria mais antiga que o tempo os resquícios de suas mãos no meu corpo.

Persistente, a matéria é chuva e telhado e trama que me aquece. É o livro que me susurra e solta odores dos antigos mitos, é o DVD de quase agora. São os meus dedos nesse teclado.

É essa á a grande inveja dos deuses, nós somos.

Encontre seu próprio fio, homem, tenho muitos labirintos ainda a construir.

E porque hoje eu paguei ao barqueiro com minhas últimas três moedas te confesso que foi com todo o peso da minha carne que eu te amei.

Adeus, Aquela.

Não sou

2011-05-16T21:23:00.002-03:00

Eu quero aquela casa alí, de muro-baixo por sem medo e casal sorridente dentro. Eu quero ser aquela mulher, aquela alí, que preparou o café-da-manhã com cusuz vitamilho e margarina delícia e beijou os filhos e alimentou o cachorro e as promessas num ouvido de homem para logo mais à noite.

Eu quero um regador azul e um jambeiro com uma corda amarrada que sirva de balanço e não de forca.

Eu quero o simples. Mas eu não sou.

Matéria

2011-05-16T17:17:00.007-03:00

matéria (ma-té-ria)

s. f.

Substância extensível, divisível, que pode ser pesada e suscetível de tomar todas as formas: a matéria é a causa permanente de todas as nossas sensações.

Coisas físicas, corpóreas: ligar-se à matéria.

Dejeção do corpo: matéria fecal.

Substância da qual uma coisa é feita.

Fig. Tema de um escrito, de um discurso.

Causa, motivo: isto é matéria para processo.

Entrar na matéria, abordar o tema, o assunto importante.

Dir. Matéria sumária, causa cível que deve ser julgada rapidamente e com pouca despesa.

Eu, meu corpo, as flores dentro dos livros na biblioteca da minha mãe, os nunca lidos, corações, as paredes do meu local de criação, tua letra, as deles, as minhas, sua carta, todas as merdas feitas por nós em nome de.

Mote.

Isso é importante? Não sei, mas eu sonho.

Do teu desejo

2011-05-16T14:48:00.004-03:00

E assim de pouquinho em pouquinho fui me desnudando. Me fragilizando. Enverdadecendo.

De pouquinho em pouquinho fui juntando em pilhas promocionais minhas peças íntimas.

Agora me apresento: Essa não sou eu.

Espelho

2011-05-16T14:30:00.005-03:00

Não quero te encontrar naquele CD de R$ 1,99, nem ridicularmente sair seguindo o carrinho do ambulante até a música acabar, desviando-me assim dos meus caminhos.

Não quero comprar a blusa de R$ 29,90, nem a lingerie vulgar que não esconderia meus desejos porque você não vai arrancá-las de meu corpo.

Me minto é na sandália baixinha, na calça Jeans sem marca, na argola de R$ 1,00. Me minto nesse corpo que anda de ônibus e rebola em seus quase quarenta anos. Me minto nos telefonemas apressados, nos compromissos anotados, nos meus óculos grandes.

Perdi e não foi aqui nesse bairro cheio de vitrines algo de mim. Isso, esta, está com você.

Na sua juventude, no seu riso de anormal. Mas normal. É que eu sofro na pele desbotando a falta do sol do lugar em que você está. Transando com outras mulheres, conhecendo novas pessoas, rindo de outras piadas. Eu invejo sua disponibilidade, seu jeito para andar em cordas bambas malandramente.

Mas é só porque aqui está chovendo muito, espelho meu.

Com ou sem constraste?

2011-05-16T04:11:00.007-03:00

Unhas vermelhas e feitas para tirar sangue com arranhões indiscretos e passionais ou para recolher outras cores mais ingênuas delicada e amorosamente entre os dedos?

Realismo fantástico

2011-05-16T03:09:00.005-03:00

Transformei o muito que desconhecia de mim em tatuagens.

Couberam-me assim letras e sonhos.

Penso encantada: O mundo não é mesmo muito pequeno? Hoje cabe no meu jardim. Na minha pele.

Suspiro enlevada: Amo mesmo é Gabriel Garcia Marquez e Roberto Drummond.

E você, me devolve quando os meus Cem anos de Solidão?

Jardim pessoal

2011-05-16T02:12:00.005-03:00

Desejei traçar-lhe um mapa para que chegastes aonde em mim é verde e paz e cheiro de grama.

Onde se esconde entre primaveras e papoulas um coração em que grilos cantam e borboletas e beija-flores zunem: você... você... você...

Onde mora aquela que dança descalça e despida de mentiras e roupas. Sem motivo algum ou apenas para comemorar a matéria de que é feita: sangue, ossos e excessos.

Onde banho-me do porvir, ainda marcada com a escrita do lençol na minha pele, em que leio sobre o sonho bom da noite passada.

Onde pinto as unhas, cato bondade, arranco mentiras e máscaras tal qual ervas daninhas.

Onde eu seria. Teu jardim. Amor. Teu.

Mas não encontrei sequer uma folha em branco.

Objeto de desejo

2011-05-15T23:58:00.002-03:00

Modos de usar:

1- Quebre meu coração

2- Abra minhas pernas

3- Largue minha mão

A ordem dos fatores não altera o produto

Ofélia

2011-05-15T21:38:00.009-03:00

Caro H.

Sim, eu continuo cantando. Tal qual sereia.

Tivestes tanto medo de afundar-te em mim, que acreditasses num maternal delírio gertrudiano de beleza e morte e flores e limpidez.

Assim, da boca da tua mãe, soubeste-me. Mas aquela era água lodosa...

Ah, Homem! No fundo, meu mergulho na inexistência foi necessidade tua, não minha. Para não conheceres a megera que te devoraria em noites e páginas e pétalas e roupas arrancadas.

Nossa história poderia ser outra...

Descalça

2011-05-13T18:47:00.003-03:00

Porque quando eu andei descalça no teu quintal aquelas folhas mortas, aquela história de livro antigo, passaram a fazer parte de mim. Subiram por algum caminho secreto e invadiram minhas veias, coração e mente.

Eu sei, eu sei. Não deveria ter pisado em você. Não descalça.

Roupa

2011-05-12T00:34:00.000-03:00

Quando você tira a roupa

Algo se revela

Eu escrevi porque doeu.

Mas não assinei.

Você tem uma tatuagem
De cicatriz

Hoje eu lembrei dos planos de vinganças pelos cortes e queimaduras recebidos e que minha boa educação não me permitiram executar.

Ainda quero que morras. Muito. Lentamente.

Quando você tira a roupa
Algo se revela

Ontem eu fiz compras e me senti quase adulta. Quase responsável. Quase.
Mas veio um grito sufocado nas sacolas plásticas. E duas garrafas de vinho.

Você deixa a personagem
E vira atriz

Pode me chamar de Beatriz.